+ Je suis venu te dire que je m'en vais.
L'extase aux bords des lèvres, un soupir languissant s'échappe. Le râle rauque se fait entendre, une brise dans la tempête des sens. Les yeux mi-clos, j'attends l'instant dernier. Ces secondes précieuses et éphémères qui me font oublier ; planer ; bander. Mh, quel pied. Entre mes doigts, l'objet de tous les plaisirs ; ma peine et ma maîtresse. Je m'accroche à ce péché comme noyé à sa bouée ; fiévreusement, vainement. Moi, je veux être malmené ; c'est ainsi que je me sens vivre. Sinon, tout devient gris. Et sale. La fumée est salvatrice ; la bouffée, jouissive. Je cache ma honte et mon déshonneur ; allez, petite conne et toi, grand salaud, terrez-vous. Prenez place en mon sein et enlisez-vous, jusqu'à la rouille et le crachat. Je suis conscient de ces chaînes qui m'abaissent et me tourmentent, c'est le cercle infernal. Qui puis-je, autant souffrir que dépérir. Je me plais dans le vice, putain ouais. L'extase aux bords des lèvres, un dernier soupir...

+ Alors forcément, je tombe. Mais dieu, qu'est-ce que j'aime. Un sentiment si prenant, qui me laisse pantois et frustré. C'est intense, je suis comme un dingue ; un enragé. Même la drogue ne m'emmène pas aussi bas. Merci mes yeux, je vous ai pour pleurer. Sous le charme de l'inconnu, ses belles mains et ses graves paroles, je dérive. Son regard me caresse, sa langue me taquine ; lascive. Il me prend, c'est fort et douloureux. Sans vergogne, je viens, je pars ; jusqu'à l'ultime poussée. Jeune con que je suis. Je perds dans ce combat de l'amour ; et les ruines d'innocence et de candeur s'évanouissent tout à fait. Je suis blasé, aimé, lassé. On me prend, on me laisse. A droite, puis à gauche ; toujours sans voie, et la mienne s'est brisée. Demeurent, immuables et tristes, des murmures qui ont la teinte mélancolique des sanglots.

+ De mon enfance, je retiens les couleurs miroitantes et déroutantes. Tantôt la lueur prend mes yeux et subjugué, j'avance vers elle. Je fonds sous les myriades d'éclat. Leurs échos reviennent en mon esprit, tel un tapageur leitmotiv ; ils me hantent, ils me guettent, ils m'inspirent. Les nuances défilent devant mes yeux, et je sélectionne, à la recherche de l'éclat parfait. Très vite, ma requête m'apparaît bien vaine. A défaut de la perfection, je me damne pour la beauté. Éternel valet à ses glorieux services, j'esquisse à son nom. Quelques traits, vagues et difformes, sont réalisés d'une main hésitante. Quand la douleur vient au poignet, le tracé devient enfin délicat. Les silhouettes sont sveltes et élancés. Alors pour mon Dieu, trois initiales teintées d'or. YSL.

+ Je me souviens des arts. Mon père sculpte les pierres et les formes ; ses mains graciles et fines s'animent et quel spectacle. Père, vous avez les mains d'un pianiste ! Il me montre et ses doigts papillonnent délicatement ; avec douceur, il taille et donne vie. J'étouffe d'admiration, moi aussi je veux être un artiste. De ces mains fondent l'argent, l'or, le bronze. De ces mains, précieuses... Alors je soigne les miennes, encore si petites. Je les cajole, et quelques notes de musique suivent leur passage. Je joue pour ma mère. Je ne saurai la décrire tout à fait. En ce temps, je suis ébloui par sa beauté. Même pétrifié par sa lumière blanche. Je vois ses cheveux sombres et fins, tombant en cascade derrière son dos droit. Une chevelure si sombre et dense, tellement que je désire y plonger mes doigts. Goûter à l'exquise douceur des fils noirauds abondant. La nuit se reflète en eux ; elle forme un étonnant contraste avec la pâleur de son teint. Je lui souris et elle s'élance vers les cieux. Ses bras tendus sont d'étranges et captivantes arabesques ; ils tournoient au dessus d'elle. Et ses jambes ! Je crois qu'elle flotte dans les airs. Ses petits pieds pointus glissent sur le parquet, tandis que je reste blasé. Aujourd'hui je sais. Le talent de mon père et la beauté de ma mère m'ont mis à terre. Sans crier gare, je me trouvais déchu. Cela était le prix à payer pour hériter de ce talent et de cette beauté.

+ A l'école, je me prends pour le génie de service. Il faut dire que mes notes sont excellentes. Mes parents veillent à ce que mon éducation soit la meilleure ; c'est pourquoi j'ai commencé très tôt à étudier. Je ne vois pas cela comme une besogne, plutôt comme un jeu. Or les règles changent, depuis mon arrivée en Corée. Au final, j'ai le cul entre deux chaises. En Europe, je suis un étranger. Et ici, dans mon pays natal, c'est la même mélodie. Complètement écartelé, démembré... Je me noie sous les regards inquisiteurs. Pour compagne, ma seule ombre. Je me sens terriblement seul, mais je ne puis le montrer. Les gens m'indisposent.

+ J'ai quatorze ans et je me drogue. Je prends de tout et de n'importe quoi, je suis comme un fou. On se fait du mal. Et c'est si bon. La prise salvatrice, jusqu'à l'apogée ; puis la descente, si dure, si brutale, si animale. On se prend la réalité en pleine tronche et ça saigne. Je coule de toute part. Mon cœur est à flot, mon esprit est à sang. Je me noie, et je n'ai pas l'idée d'agiter mes bras. Non, je préfère atteindre les abysses, les monts mortuaires. Autour, les cris, la musique, le sexe. On ne s'entend plus. Puis mon regard vide se lasse et je me traîne au dehors. Le froid m'atteint en pleine poitrine et je suffoque. J'ai mal. Je me perds dans le dédale de rues ; toutes se ressemblent et pourtant, je ne les reconnais point. C'est gris, lisse et sale. Les bouches d'aération fument et je ris, et je pleure.

+ Aujourd'hui, c'est difficile. Je veux dire, rester clean. J'ai encore ce foutu tremblement au bout des doigts. Parfois quelques crises. Je ne sais pas si j'ai surmonté, si j'ai oublié mon passé. Je ne le crois pas. Toutes ces conneries font partie de moi. Je me sens encore incomplet ; et qu'importe la renommée. Créer me fait bien sûr planer, mais, c'est insuffisant. Mes esquisses, c'est tout ce que j'ai. Pourtant, je suis las. Toujours je vagabonde et je erre, seul. Quel est le sens à tout cela ? Je veux tomber en amour, me damner pour des beaux yeux, crier un nom jusqu'à l'épuisement. Mais les nuits solitaires me rattrapent. Comment faire alors, lorsque je me retrouve en soirée, pour ne pas succomber ? Je sais bien que tous les matins du monde sont sans retour.